Her Majesty's Armed Forces

Ils reviendront. Ils reviennent toujours.
Lucian constata les dégâts qu’ils avaient causés dans son appartement. Tout était renversé. Du verre brisé jonchait le sol et côtoyait la terre qui avait été accrochée à leurs chaussures ; les bibelots qui s’étaient autrefois tenus droits sur ses meubles prenaient maintenant une position grotesque ; lesdits meubles avaient été efficacement endommagés, de sorte qu’ils tenaient encore debout, mais étaient maintenant inutilisables ; des plumes et de la mousse étaient disséminées dans son salon près des enveloppes des coussins éventrés par des couteaux de chasse. En baissant les yeux, il aperçût une rose rouge amèrement écrasée et la prît à la main. Les pétales se délièrent et lorsqu’il pût la porter à son visage, la fleur n’en avait plus qu’une. Elle sentait la douce odeur de la défaite, mais pas la sienne, fort heureusement. Ils étaient venus pour trouver une preuve, mais avaient échoué et étaient repartis bredouille, en ayant tout de même profité pour mettre à sac chaque pièce avec un acharnement malsain. Il ne pourrait pas se plaindre, il ne pourrait qu’accepter, et remercier le Marshal qu’ils ne l’aient pas en plus tabassé. Il allait devoir payer une fortune pour remettre en état son appartement. Ca allait lui prendre des années. Tout ce qu’il pouvait faire, pour l’instant, c’était nettoyer les débris et retirer les échardes des meubles. Il avança dans le salon, la rose toujours à la main, et s’assît sur les restes de son canapé étripé. Il posa la fleur sur sa petite table basse recouverte de whisky et de fragments de bouteille, puis il sortît un morceau de papier plié en quatre de la poche intérieure de sa veste. Il le déplia et regarda attentivement les lignes d’écriture manuscrite. Il avait du mal à déchiffrer les lettres, d’autant plus que l’encre noire avait été partiellement effacée par endroit à cause des gouttes de pluie. Il lui fallût une vingtaine de minutes pour lire la quinzaine de lignes. Il était fier. Il n’avait jamais lu aussi rapidement. Et il allait encore s’améliorer. Le Professeur lui avait assuré qu’un jour, il lirait cela en quelques secondes. Mais s’il voulait atteindre ce niveau, il fallait garder profil bas, se mettre au service de la discrétion, et ne pas clamer sur tous les toits qu’il savait lire. Il avait fait l’erreur de sous-entendre au cours d’une conversation avec Allen, son voisin, qu’il était capable de comprendre l’écriture de l’Elite. Et voilà que les Militaires avaient débarqués chez lui pour trouver une trace quelconque d’œuvres littéraires, ce qu’ils appelaient un livre. Mais il n’était pas aussi stupide qu’eux. Eux qui n’avaient pas pensé une seule seconde à le fouiller, tellement ils étaient arrogants, dédaigneux, hautain, méprisant, prétentieux. Supérieurs. Il chassa cette idée avec un mouvement de tête. Les Militaires étaient tout sauf intelligents, du moins ceux que le Marshal et ses sbires envoyaient faire les sales besognes. Mais ils avaient le pouvoir. Ils gouvernaient. Et on ne pouvait rien y faire. Ils pouvaient tout commander, ils avaient réalisé leur rêve le plus fou, diriger le pays. Plus un citoyen ne pouvait faire un pas sans être observé par les dizaines et dizaines de soldats qui étaient postés tous les dix mètres dans les rues. C’était comme ça, et ça l’avait toujours été. Non, le Professeur le lui avait dit : ça n’a pas toujours été comme ça. Il y a longtemps, alors que son grand-père n’était encore qu’une cellule germinale, les civils avaient le pouvoir. Ils géraient la politique, l’économie, la finance, la santé, les menaces. Et les militaires obéissaient à ces civils. Dans certains pays, le chef des armées lui-même était un civil, et non pas un haut-gradé comme le Marshal. Et puis, lors de la Guerre des Frontières, ils avaient profité du chaos général pour procéder à un coup d’état et changer toutes les directives du gouvernement. Celui-ci n’était plus composé que d’une assemblée de Militaires, tous régis par le Marshal, en haut de la pyramide. La Reine n’avait pas tardé à disparaître de la circulation, les Militaires l’ayant isolée au fin fond de l’Ecosse. Ils avaient, aussi, dans un élan philanthrope, permis à l’Elite de conserver un minimum de privilèges, comme la lecture, et avaient relégués les autres citoyens à un rang de misérables créatures autorisées à vivre par le Marshal. Heureusement, tout le monde n’était pas comme ça, certains membres de l’Elite œuvraient contre le gouvernement, le Professeur lui avait dit qu’ils formaient la Commission de Sécurité contre la Belligérance, un organisme civil qui visait à limiter la main mise du Marshal et de son gouvernement sur le pays. Mais c’était un moyen on ne peut plus légal, et Lucian l’avait compris bien avant eux, le Marshal ne pouvait être démis par un moyen légal. Il personnifiait la légalité. Il pouvait modeler les lois à son bon vouloir et rester toujours en accord avec la législation : il suffisait de la changer au moment opportun. Lui et ses Généraux étaient beaucoup trop bien placés pour être arrêtés. Ils avaient autorisé la création de la Commission. En un mot, en une lettre, ils pouvaient la dissoudre et envoyer ses membres dans les cachots sombres et humides de la Tour de Londres. Rien ne pourrait leur résister, du moins, rien de légal. Il fallait se révolter. Si tous les citoyens s’accordaient pour remettre à sa place cet énergumène, il ne pourrait rien faire pour les en empêcher. Ils n’allaient pas tuer tout le monde ! Il leur faut un peuple à gouverner. Sans peuple, ils ne sont rien. Mais ils pourraient faire des exemples, ils pourraient tuer des milliers de personnes pour dissuader les autres d’agir. Qu’est-ce que cela changeait, quelques milliers de citoyens en plus ou en moins, tant qu’il leur restait des millions d’autres, plus effrayés que jamais et reclus dans leurs sombres et minuscules appartements ? Ce n’était pas juste. Cette vie n’était pas juste, les lois n’étaient pas justes. Les Militaires ne respectaient pas la dignité. Dans leur folie d’ordre et de grandeur, ils avaient retiré aux citoyens ce qui faisait d’eux des hommes. C’était aberrant. Il devait bien exister un texte, une loi qui défendait l’humanité, qui la respectait ? Si c’était le cas, il avait disparu depuis bien longtemps. Lucian se releva, laissa la petite feuille près de la rose et s’approcha de la fenêtre. Il tira légèrement le rideau et jeta un rapide coup d’œil à l’extérieur. Trois hommes en treillis étaient postés de l’autre côté de la rue, sous la nuit noire et la pluie froide qui tombait sur Londres depuis le début de l’après-midi. Les lumières artificielles éclairaient succinctement l’arme qu’ils tenaient fermement contre leur poitrine. Lucian eut un frisson et laissa retomber le rideau. Ils étaient là, ils attendaient, comme à leur habitude. Il n’avait rien à craindre ce soir, il les avait battus à leur propre jeu.
Mais ils reviendraient. Ils reviennent toujours.

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Nosce te ipsum

La nuit était froide et sombre. Les trottoirs, recouverts d’une fine pellicule de neige, luisaient à la lumière des quelques réverbères qui jonchaient l’avenue et contribuaient à l’atmosphère troublante et presque palpable qui s’en dégageait. Au loin, l’on pouvait distinguer une silhouette mouvante, seule témoin de la folle course qui se déroulait dans les rues de Londres depuis plus d’une demi-heure. Celle-ci se déplaçait avec une gêne déroutante et faisait tout son possible pour se maintenir en équilibre. Soudain, elle mît fin à sa course et s’appuya contre l’un des lampadaires, essayant de ne pas faire attention à la horde qui était probablement à sa poursuite. Sans pour autant avoir repris son souffle, mais plutôt comme si elle venait de se rendre compte du danger qui la guettait, elle reprit sa course avec une détermination marquée par la rougeur qui colorait son visage et sa difficulté à respirer correctement. Alors qu’elle s’en sortait plutôt bien jusqu’à maintenant, son pied glissa sur une plaque de verglas et la silhouette vint s’écraser au sol dans un bruit sourd étouffé par sa parka. Lorsqu’elle tenta de se relever, sa capuche glissa et laissa apparaître la chevelure cuivrée d’une femme d’âge mûr qui tentait désespérément de se remettre en chemin. A travers la légère brume qui donnait un aspect fantomatique à l’avenue londonienne, elle perçût le faisceau des lampes de ses poursuivants, et malgré les palpitations de son cœur qui lui martelaient les oreilles, elle parvint à distinguer les aboiements des chiens qui la pistaient. Puisant au fond de son être pour y trouver ses dernières forces, elle se remît à courir avec persévérance, sachant que tout espoir était très certainement perdu.
Tout avait commencé lorsqu’elle et le Professeur avaient tenté de faire comprendre au Marshal que la situation ne pouvait plus durer. Plonger le peuple dans l’illettrisme avait été une grave erreur. L’Elite n’était pas assez importante pour réguler les différents secteurs de production, et la récession s’était immanquablement emparée du pays tout entier. Certaines usines, voire certains secteurs entiers avaient du fermer, privant de travail, et donc de revenu, aussi modeste soit-il, une partie bien trop importante de la population. Les campagnes étaient désertées et la misère s’installait aux portes des grandes villes. Et que dire de l’administration lorsque quatre-vingt-quinze pourcent des citoyens ne savent pas écrire leur propre prénom ? Les décisions du Marshal tendant à réduire l’effectif de l’Elite, le pays allait bientôt imploser et laisser place à une inévitable guerre civile, immergeant le pays dans le chaos le plus total pour les années à venir. Mais, comme à son habitude, le Marshal n’avait rien voulu entendre. Ils venaient simplement de lui donner une raison de plus de diminuer l’Elite, voire d’interdire la Commission et de faire ainsi taire le peu de protestataires qu’il autorisait à vivre. Elle avait beau avoir essayé de prévenir le Professeur, il était au moins aussi buté que le Marshal, et optimiste, qui plus est. Il était persuadé de pouvoir faire sortir dans le secret le peuple de son analphabétisme, peu à peu, et de permettre ainsi à ces gens d’enfin réfléchir par eux-mêmes. Selon lui, ils finiraient bien par se rendre compte que toute cette mascarade ne pouvait plus durer, et qu’il était de leur ressort de changer les choses. Elle, de son côté, avait admis que l’effort à fournir serait bien trop important pour la minorité que représentait l’Elite. Surtout que bon nombre d’entre eux se plaisaient bien dans leurs chambres douillettes et luxueuses fournies par les bons soins de l’armée en guise de pot-de-vin pour la boucler. Il paraissait impossible de les mettre tous à la tâche, et même s’ils y parvenaient, celle-ci paraissait insurmontable. Ils étaient fichus, elle devait bien l’admettre. Rien ne pourrait changer le système avant qu’il ne s’effondre de lui-même, pas même la Commission. L’armée serrait le pays dans une poigne de fer si puissante qu’ils ne pouvaient espérer s’en échapper.
Parfois, elle se surprenait à rêver de ce qui pouvait bien se passer dans le reste du monde. La Guerre des Frontières avait décimé la moitié de l’Europe et coupé toute communication avec le monde extérieur. Mais il devait bien demeurer quelqu’un au dehors qui se souciait du sort de la Grande Bretagne ? Non, il ne fallait pas se reposer sur les autres. Il n’y avait personne. Plus après la Guerre. Le temps était leur seul allié. Elle s’en était bien rendu compte après leur entretien catastrophique avec le Marshal. Ils s’étaient, chacun de leur côté, fait reconduire chez eux en voiture, privilège de l’Elite. C’est en croisant le regard terrorisé de la gardienne de son petit immeuble qu’elle avait compris que quelque chose clochait. Elle avait donc fait demi-tour et avait entamé une promenade nocturne malgré le couvre-feu. Autre privilège. C’est là qu’elle avait entendu le bruit des chiens et que le piège avait commencé à se refermer. Elle avait alors abandonné son sac à main et avait commencé ce qui allait être le plus long sprint de sa vie.
Ils avaient été sots de croire qu’il les écouterait. Le Professeur avait vraisemblablement été arrêté lorsqu’il était rentré chez lui, et ça allait bientôt être son tour si elle ne trouvait pas un moyen d’échapper à cet attroupement de militaires en furie. Elle entendît au loin le rotor d’un hélicoptère et pria pour que la brume soit assez dense pour la dissimuler malgré le projecteur de l’horrible machine. Elle prît à gauche à un carrefour et s’arrêta quelques secondes. Elle remarqua seulement maintenant qu’elle avait atteint les quartiers populaires. D’habitude, ceux-ci grouillaient de militaires en poste de surveillance, mais ils avaient dû être réquisitionnés pour partir à sa poursuite. C’était bien sa veine. Elle fit quelques pas de plus et se posta devant la porte d’une maisonnette qu’elle était persuadée d’avoir déjà vu. C’était la maison de Lucian, l’ami du Professeur. Celui-ci avait failli se faire arrêter quelques semaines auparavant. Devait-elle entrer et lui demander de l’aide ? Elle n’avait certes pas d’autre solution, elle ne pouvait décemment pas courir ainsi toute la nuit. Mais elle risquait de le mettre en danger. Son instinct de survie prît alors le dessus et elle appuya sur la poignée extérieure avant d’entrer dans la modeste demeure et de refermer la porte aussi sec. Lucian essaya précipitamment de dissimuler la petite feuille gribouillée qu’il tenait entre les mains avant de s’apaiser devant cette vision amicale. Ils restèrent ainsi quelques secondes, figés par la peur. Elle lui sourît alors et s’approcha pour lui expliquer la situation lorsque plusieurs coups retentirent contre la porte en bois. Elle regretta son geste et finît par accepter le sort qu’elle leur avait réservé à tous les deux. Elle venait de signer leur arrêt de mort.
Ils étaient revenus.